Hugo Mujica*

 

Es la hora

de la melancolía,

        la de la ausencia

                   de lo que nunca estuvo,

 

de lo que sentimos

más propio:                                  

 

        lo que todavía de nosotros

                                      no dimos a luz en la vida.

 

 

Llegar hasta el fondo

de lo que somos

                    y desde allí seguir,

             

              seguir

              hasta donde uno mismo

                                     quede atrás,

                             porque sólo lo que no es

                                                  no nos separa de nada.

 

 

Entre nubarrones,

                    moroso, se abre el día.

 

Nunca la visión

                 tampoco sólo la sombra,                                                                                  

 

                              apenas esta media vida,

                                                    este tajo con un solo borde.

 

 

Cuando la lejanía

late adentro

           es que el adentro

                                 ya es afuera;

                                                                      

           es haber llegado al alma,

                                 a ese hueco de nadie

                                                  que en cada uno se abre todos.

 

 

Nace el día

bajo un cielo despejado,

 

la claridad en la que todo

se muestra,

lo que hacia ella brota

                                y lo que su misma luz marchita.

 

Todo nacer pide desnudez,

                              como la pide el amor,

                                                     como la regala la muerte.

 

 

 

Siempre hay algo

        que no llega a volverse carne:

                                       no es que nos falte

                                                            es que nos excede.

 

                      La vida no cabe en la vida

                                                por eso siempre,

                                                               en algún lugar, se nos parte.



* Poeta y ensayista, nacido en Buenos Aires, ganador del xiii Premio Casa de América de Poesía Americana, con numerosas antologías personales publicadas en varios países.

Correo electrónico: mensajesmujica@gmail.com.

Gramma, XXVI, 54 (2015), pp. 

© Universidad del Salvador. Facultad de Filosofía y Letras. Área de Letras del Instituto de Investigaciones de Filosofía y Letras. ISSN 1850-0153.